Ядовитые книги

Бывают ядовитые, заразные книги. Вот «Смилла и ее чувство снега». Вот мучила я ее невозможно сколько. Вот бесит-бесит она меня – тут затянуто, тут измышления какие-то лишние и серые, или вообще про геометрию, а совсем даже не про снег и лед, как завлекало название, тут какой-то секс невменьковый, тут вообще непонятно и от этого смешно, тут вообще бред какой-то. Внутренний редактор орет: «Хёг, ты совсем сдурел?! Зачем такую крутую идею запорол?! Зачем классный детектив свел к пустому умствованию и выпячиванию самости бестолковой героини?!» О да, еще ведь героиня! Такая героиня, что как будто на героине. Бесит. Бесит нещадно – и характером, и поведением, и показушной странностью. И вот клянешься себе, что пролистаешь последние 100 страниц, пробежишь глазами и формально дочитаешь книгу. Для галочки уж, ну. И забудешь. И возьмешься за что-то стоящее, по-настоящему классное. А не за такую вот муру. И вдруг ловишь себя на том, что говоришь как Смилла, что думаешь как Смилла, что чувствуешь как Смилла. И почти что видишь за окном не майскую зелень, а снег, и лед, и Гренландские пустоши, и белую смерть. Это ядовитая, заразная книга. Осторожнее с ней.