Всем доброго дня.

Я тут снова к вам с поиском хороших стихов.

Так что отписываемся в комментариях, непотребщина и гадость будет удаляться сразу. Хотя если стихи сильные - обещать не могу.

Всех с Днем Победы. Надеюсь что Вы помните этот день, и не просто отмечаете, но и помните историю своей семьи.

P.S. Для особо чувствительных - книг не пишу, грантов не получаю, и вообще нищая.

P.S.S. Люблю Тютчева. Про Россию. Там точно все сказано.


***
Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.

Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.

Идут белые снеги...
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.

я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.

И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?

А любил я Россию
всею кровью, хребтом -
ее реки в разливе
и когда подо льдом,

дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.

Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.

И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.

Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.

Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,

Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.

Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.

1965
Евгений Евтушенко
Очень пафосно, но неплохо.

Была как-то в музее Евтушенко. Там такое собрание картин в Переделкино. Давно правда было.)
Я тоже там была - прошлым летом. Некоторые картины в галерее просто замечательные.
Люблю поэзию Евтушенко.
Нравится Ольга Олгерт. Трогательно, нежно и в то же время таким хорошим языком написано, умно.
Её можно по поиску найти на разных сайтах.


Вращается мир – невесомый и хрупкий,
И мы засыпаем в яичной скорлупке,
Себя разделив на слова и поступки,
Упавшим закатным лучом.
Там бродит сверчок по истлевшей бумаге,
И сны обнажают бумажные шпаги,
И где-то за окнами доктор Живаго
К рассвету весной увлечён.
Блуждает луна по неспящим аллеям,
И я растворяться в печали не смею,
И в небо неслышно ползут скарабеи
И тают и тонут во мгле.
Там тянется ввысь, высотой околдован,
Твой день, что остался без света и крова,
Чтоб утром найти путеводное Слово,-
Бродить по весенней земле.

*
Там, где расходятся жизни у трёх стихий,
Движутся в ночь, возведённые в ранг искусства,
Равновеликие мысли, мечты, стихи,
Равноничтожные страхи, обиды, чувства.
Выглянешь в небо – оно навсегда с тобой,
Знаю, взлетишь, даже если твой дух низложен .
Кто-то же видел, как ты побеждаешь боль?
Кто-то же знает твою пентаграмму... кто же?
Не убирай с пожелтевших деревьев грим,
Слышишь, как плачет гроза и гудит осока?
Нежный мой витязь, таинственный пилигрим,
Не открывай до утра молчаливых окон.

Что же нас вместе в осеннем краю свело?
Кем был обещан полёт и кому предсказан?
Разве не чувствуешь – рвётся моё крыло,
И облетают слова с потемневших вязов?

.Выйди на небо веселье моё встречать,
Видишь, как ветер ласкает ночные крыши?
Если на всём, чем ты дышишь – весны печать,
Если весну ты в осеннем дожде расслышишь,

Сбудутся песни забывших печали нимф,
Выйдет луна из ночного, седого плена,
И оживёт самый нежный на свете миф,
В сердце разлуки, в неспящем окне Вселенной.
Радостно, что все-таки у нас тут тоже что-то есть.)
спеши зашивайся покуда не на параде
спиши на тридцатник на смог на такое вот дядя лето
смотришься в зеркало га-а-дина говоришь
ну какая ж гадина
подразумевая тем самым наличие силы воли и признаков интеллекта

ничего говоришь не из такой выбирались криницы не из такой выходили комы
у кого ещё порох в пороховницах а у меня в каждой лапке по калашу
в сумке ядрёна бомба
в белый свет как в копеечку не отыграться хоть оторваться ещё по ком бы
ибо в горле гарь под ногами выжжена я земля
гля до дуры дошло в какую сторону эта фигня стреляет

ну и что ты опять завела и что ты опять заладила
интеграция опыта корни квадратного многочлена будут потом
подходишь к зеркалу улыбаешься га-а-дина говоришь
ну какая ж всё-таки
га
ди
на

а не угрёбище беспонтовое с простреленным животом
(ольга эм)
Я уже устала делать вид что на тебя обижаюсь. Так что спасибо.)))

а на что тут обижаться? хорошее стихотворение
Да и автор надо сказать интересный. Сам по себе. Безотносительно стихотворения.)

http://www.pokolenie-debut.ru/person/olga-melnik_7673
Привет, солнце!
Если позволишь, это мои...
Причуда Бога

Аромат
словно терпкие духи...
Она направила энергию
в его тело,
он словно разлетелся на атомы
и сложился заново—
с целой вселенной внутри.
Он превратился в ядро солнца,
лучащееся энергией.
Так бывало с тех самых пор,
когда причуда Бога
вложила в мироздание идею любви.
Им казалось,
так будет, всегда.


Пустить огонь…
навстречу огню...
Вплоть до ощущения шелка
на обнаженной коже,
до звука каждой ноты
всех музыкальных синглов,
которые довелось прослушать,
до вкуса целуемых губ.
Это длилось бесконечно —
и заняло миг.
Словно она была не она,
а заново обнаруженный
затерянный континент.

Вам нравится мокнуть под дождем?
Дождь бывает желанным.
Желание— это дар,
это рай и ад,
это наши мать и отец.
Мы были пешками в игре жизни,
и нас двигала и двигала
невидимая рука,
двигала в ритме.
Странное притяжение,
которое иногда существует между
телами,
так что прикосновение
может расшевелить
столько тайных всплесков...
И в нашем саду
не было безрассудных ошибок!
........

Зачем вы?
Не спешите.
Не надо!
Не распугивайте мои звуки,
они где-то здесь,
они не отлетели...

В сердце этой тайны –
он.
Голос
среди тысячи журавлиных голосов,
луна,
говорящая с небесами.
Только выгорая огнем,
мы мы выжигали
абсурдность разума
абсурдной красотой.
Неужели вы всерьез ожидаете от меня,
что я назову то, что неназываемо?

Пауза.

Когда же природа вновь придёт в движение...
возьмется за кисть,
сядет за рояль,
придвинет клаву и
посмотрит в монитор...,
она не оставит после себя ничего,
кроме полных пепельниц.

В кишащем рассудком доме жизни,
вдохновение –
единственная ступенька лестницы,
которая не скрипит.
Душа ждет эмоций
и будет продолжать искать
топливо для них,
которое в классическом театре
обещает публике
либо катастрофу,
либо бессмертие,
либо и то, и другое
одновременно.
Избранным станет каждый,
кто возжелает этого
в сердце своём -
то причуда Бога.

Всем бы так уметь. У вас дар.
я думаю, все и умеют...
каждый своё.
спасибо, Мари))
(вас не обидит такое сокращение имени?)
с уважением.тат
Флакон

Есть кроткие духи, для них любая плоть
Прозрачна; их стеклом - и то не побороть.
Откроешь сундучок, с Востока привезенный,
Чей ключ упрямится, визжа как разозленный,

Или, в пустом дому, старинный черный шкаф,
Где терпкий запах лет гнездится, в пыль запав,
И вдруг найдешь флакон, откуда, опьяняя,
Повеет на тебя душа, совсем живая.

И мыслей тысяча, могильных хризалид,
Дремавших в тяжкой тьме, внезапно в даль летит,
Внезапно крылышки воздушные разлепит -
Лазурный, розовый и золотистый трепет.

В смущенном воздухе, - пьяня, слепя, глуша, -
Воспоминанье так порхает в нас. Душа
Ему покорствует - и Головокруженье
К провалу, где стоят людские испаренья,

Влачит ее, на край той бездны роковой,
Где смрадным Лазарем, содравшим саван свой,
Мятется, пробудясь, мертвец - фантом бессильный
Прогоркнувшей любви, прелестной и могильной.

И в памяти людской когда исчезну я,
В зловещий кинут шкаф, средь ветхого тряпья, -
Я, старый и пустой флакон, весь липкий, грязный,
В пыли и в трещинах, оббитый, безобразный, -

Я стану - гроб тебе, любезная чума,
Свидетель сил твоих, сводящих нас с ума,
Яд кухни ангельской, невыразимо милый,
Ты - жизнь и смерть души, разъевшая мне жилы!
Спасибо. Сильно и грустно. Вы сами писали?
Если бы!)
Это Бодлер. Из "Цветов зла". Очень рекомендую для ознакомления.
Давно уже в читалке на подходе. Спасибо.

Ваше сообщение по теме: