Всегда помни, что ты есть. Наброски. Продолжение

Наступил вечер. В окнах зажегся свет. Наша семья еще не расходилась. Мама и Леша прибирали на кухне, я сидела с бабушкой, а Кира бегала туда-сюда, проверяя, кто что делает и попутно сообщая одной комнате, что происходит во второй.
Мы с бабушкой ударились в воспоминания. Она пролистала весь альбом от и до, рассказывая историю, связанную с каждой фотографией, рисунком, вклеенным отрывком. Я просто слушала, наслаждаясь разговором. Я и не думала, что только за мои годы, что я провела на этой земле, в моей семье случилось столько всего. Мы этого и не замечаем. Просто живем. Если бы не бабушка, этой летописи бы не было. В такие моменты я понимаю важность профессии журналиста, писателя или историка... Мы живем в настолько быстром темпе, что сами не замечаем, что с нами происходит. И только люди с любовью к слову могут успеть ухватить момент, чтобы описать событие, о котором узнают потомки.
Вдруг мне в голову пришла мысль. Я очень много раз слышала истории бабушки, начиная с рождения моей мамы, но до этого ничего. Я только знаю, что она родилась в деревне, выросла там, пережила Вторую мировую войну, встретила дедушку и все. Никаких подробностей.
- Бабушка, в твоем альбоме история нашей семьи. А где же твоя? Может, стоит поместить туда фотографии твоей молодости?- Спрашиваю я, надеясь еще на несколько историй от нее.
- Времена были тяжелые, мы почти не фотографировались, - отвечает бабушка, глядя перед собой вниз.
- Почти не значит совсем. Именно потому, что времена были тяжелые, люди и старались запечатлеть как можно больше счастливых моментов. Я помню, у тебя было несколько фото точно. Может, в твоей шкатулке с сокровищами что-то есть, - убедительно говорю я, подбадривая бабулю.
Бабушкина шкатулка с сокровищами - отдельная история. Она открывала ее только сама и относилась к ней очень трепетно. В ней она хранит самые дорогие сердцу вещи. Когда я просила ее открыть ее или бабушка рассказывала что-нибудь, для чего ей нужна была вещь из шкатулки, я всегда краем глаза пыталась подглядеть, что там. Но я лишь успевала увидеть серебряную цепочку с аккуратной подвеской и все.
- Хорошо, - отвечает бабушка, - давай посмотрим.
Я бегу к ее комоду, беру эту шкатулку, небольшую, деревянную, с врезанными инициалами бабушки. Даю ей в руки, никому, кроме нее, ее открывать запрещалось.
- Что тут у нас, - бабушка аккуратно приоткрывает крышку. Достает несколько фото, сложенных друг за другом. Я смотрю с любопытством, не скрывая предвкушения. Бабушка показывает фотографии одну за другой, откладывая в сторону ту, про которую рассказала. Их немного, но эмоций через край. Моих эмоций. И не только. Я помню, что видела эти фото уже, узнаю людей из бабушкиного прошлого. Вдруг она убирает фотографию, а там оказывается снимок очень симпатичного молодого человека. Его я еще не видела. Фото старое, но так бережно хранившееся. Этот человек был явно важен для бабушки.
- А это кто? - Восклицаю я.
Бабушка видит фото, задерживается взглядом на секунду, на ее лице проносится буря эмоций так быстро, что я даже не успеваю их разобрать. Она резким движением собирает все фотографии, убирает в шкатулку.
- Никто. Уже поздно. Мне пора спать. Что-то я устала, - говорит бабушка, явно поменявшись в лице.
- Но бабушка, пожалуйста, кто этот красавчик? - Спрашиваю я, улыбаясь.
- Я же сказала, никто. Убери, пожалуйста, шкатулку на место, - она протягивает мне сокровище в закрытом виде. И я, опасаясь, что если надавлю, станет только хуже, покорно подчиняюсь, беру шкатулку и кладу на законное место.
- Спасибо, что проводишь со мной вечера, Ана, - смягчившись, бабушка улыбается, - в твоем возрасте это время надо проводить не со старухой.
- Бабушка, ты не старуха! Мне и с тобой нравится проводить время, - твердо заявляю я. По правде говоря, мне больше особо и не с кем проводить выходные.
Мы с бабулей так увлеклись историями, что и не заметили, как Леша с Кирой уже оделись и были готовы идти домой. Мы их проводили, я уговорила маму идти домой отдыхать, пообещав, что сама смогу позаботиться о бабушке. Потом я помогла бабушке подготовиться ко сну, принять все лекарства и ушла, выключив весь свет и закрыв за собой дверь на ключ. На улице было уже темно, но ночь была теплая. Я шла с остановки домой и все думала о той фотографии молодого человека. Почему бабушка отказалась рассказывать о нем. Что-то когда-то случилось? Это точно был не дедушка, его фото молодым я видела. Но зачем тогда бабушка так бережно хранит снимок другого мужчины? Поэтому она не разрешает открывать шкатулку другим? Столько вопросов. Конечно, голос внутри меня подсказывает забыть все это, не бередить старое, оставить бабушку в покое...
Лежу в кровати и не могу уснуть. Что сильнее здравый смысл или любопытство? Думаю, со мной ответ понятен. Мне просто интересно. В этом же нет ничего плохого, так? Если бабушка отказывается рассказывать, то я и не буду ее доставать. Сама узнаю. Я точно помню, что на следующей неделе у бабушки прием в больнице, вызовусь ее отвести, вернусь с ней домой, побуду до вечера, уложу спать... и тогда я только приоткрою шкатулку, тихонечко возьму снимок и посмотрю, что написано на обратной стороне. Все фотографии, что я видела у бабушки, были подписаны. Уверена, что и эта тоже. Узнаю хоть что-нибудь, но с мертвой точки сдвинусь, а там уже придумаю, что делать дальше.
От этих мыслей на моем лице появилась улыбка, я легла в кровать и провалилась в сон.