Дневник читателя. Середина месяца. Июль.

Итак, после того, как некоторые пользователи смутили меня списками в 15 книг за месяц, а другие сказали, что норма это минимум 115 в год, мне стало очень стыдно, и вдруг показалось, что я очень мало читаю.

За первые пятнадцать дней месяца удалось прочитать всего пять книг. Не знаю, удастся ли довести эту цифру до конца месяца до десяти. Но тогда, я точно буду собой гордиться.




Начнем.

Первая книга, это "Эликсиры дьявола" Гофмана, о которых я восторженно отзываюсь в этой рецензии.

Книга вторая: "Превращение" Франца Кафки. Чтение в оригинале не сгладило шокирующего эффекта. Видимо я знаю немецкий уже достаточно хорошо, чтобы воспринимать все в лоб. Страшно подумать, без малого треть жизни говорю на этом языке. "Превращение" это одним словом ужас. Но отговаривать от чтения я не буду.

Книга третья: "Сиддхартха" Германа Гессе. Книга великолепная. Книга откровение, книга которую захочешь - не закроешь пока не дочитаешь. Советую, рекомендую. Однозначно.

Книга четвертая: "The Ocean at the End of the Lane". Все, что я думаю об этой книге, можно прочитать вот тут.

И пятая книга. Вершина чтения, что называется.

"Суббота" Иен Макьюен. Дочитав ее, я поняла, как мне повезло с чтением в этом месяце.

"Суббота", каким-то непонятным образом переплелась с "Сиддхартхой" Гессе в неожиданных местах.

Могу сказать только, что автор меня поразил. Я прожила один день с героем. А вместе с тем и всю его жизнь. Прошлое, настоящее, будущее. И как же странно и в тоже время ошеломительно ощущать себя частью этого мира. Как будто времени нет. И пусть воображаемый, но такой живой герой Макьюэна, Генри, живет в Лондоне, так похожем на Париж в моем идеализированном его представлении. Пусть нас разделают 10 лет жизни, и ему уже 58, а не 48 как в романе. И он уже бросил спорт. А внучка пошла в третий или четвертый класс. Если ее отдали в школу в 5 лет...Не важно. Я просто чувствую себя частью этой жизни. Пусть, десять лет назад я была не многим старше его, в книге еще не рожденной, внучки. И жила в одном прекрасном, маленьком городе в России. А сейчас пишу этот пост сидя в своей комнате, за много тысяч километров от того города. И даже люди вокруг меня говорят на другом языке. Я успела объехать часть Европы и побывать в Лондоне.

Все это ничего не значит. Потому, что я чувствую жизнь. Ее связь. И то, как связаны все люди на планете. Что есть время, которого по сути нет. И "В этом взгляде на жизнь есть величие".

Вы должны прочитать эту книгу. Я буду рекомендовать ее всем своим знакомым, незнакомым, друзьям. Мне кажется, что я нашла нового любимого автора. И как же прекрасно, что он - мой современник.

А вот и стихи. Кто знает, тот поймет.

Мэтью Арнольд
Дуврский берег

Ночное море спит.
Прилив высок, луной во всей красе
Рябит пролив. С французской стороны
Свет вспыхнул и пропал. Английских скал
В спокойной бухте необъятен блеск.
Встань у окна: как нежен воздух ночи!
Но с отдаленной полосы, где море
Бьет в берег, выбеленный под луной -
Ты слышишь? - мерный рокот волн и дробь
Тяжелой гальки, поднятой прибоем
И выброшенной на уступы скал,
Ее откат, чуть пауза, и вновь
Дрожащими аккордами, вплетая
мотив извечной грусти.

Софокл в былые дни
Внимал ему с эгейских круч, гадая
О горестных приливах и отливах
Людской судьбы, и мы
Как прежде в шуме различаем мысль
На северном далеком берегу.

Встарь Море Веры
В приливе омывало берега
Земные, словно яркий пояс в блестках.
А нынче слышен мне
Один тоскливый и протяжный рев
Отлива, средь дыханья
Ночного ветра, в мрачном горизонте
И голых отмелях земли.

Любовь моя, останемся верны
Друг другу! Ибо мир, который нам
Мерещится, подобно сладким снам,
Таким прекрасным, праздничным и новым,
Лишен любви и света, и стыда,
Надежды, мира, помощи извне,
И мы с тобой как в смеркшейся стране,
Огнем и лязгом сметены туда,
Где бьется насмерть темная орда.