Со мною вот что происходит, мне Достоевский не заходит...

Реально, какая-то дичь несусветная - за полгода откладываю недочитанной уже вторую книгу Фёдора Михайловича. Первым пошёл (а точнее "не пошёл") Подросток. Прочитал треть и отложил ... даже не знаю почему ... не интересно, не цепляет. Достоевский вроде тот же - препарирует душу как студент-медик лягушку: распластав и вытряхнув наружу всё содержимое, зачастую, не очень приглядное. Но вот как-то не захотелось на этот раз погрузиться вместе с автором в потёмки и светлые уголки чужой души. Не нашёл я там себя, не увидел отражения вечного и насущного. Всё вроде так, но что-то не то.
Вторым номером, буквально неделю назад, стал Игрок. Абсолютно та же фигня. Какое-то даже отторжение появилось, какая-то гадливость что-ли. Как будто наступил ... ну не, не в говно ... на подгнившую сливу. Она чавкнула под ногой с характерным звуком и на секунду равновесие нарушилось. Хочется стряхнуть, закрыть книгу. Что за ети его невероятные метаморфозы! Как я так могу с Достоевским? Прям неудобно и обескураживающе. Надеюсь, пройдёт.

P.S. Заголовок - парафраз известной песни на стихи Евтушенко из к/ф Ирония судьбы.