Думала простенькое повествование о жизни американцев, милое душевное такое (первая любовь, безысходность, борьба черных за их права и ет цетера), но с каждой главой нагнетается ощущение что будет что-то страшное, вязкое, не взрывное, а плавное и убивающее медленно и неотвратимо. В конце на последних страницах было очень тяжело, мучительно, больно, конец не ошеломительный, а как самоубийство удушьем - нечем дышать, хочется страшно, но не получается, долго не отпускало и сейчас воспоминания пугают

СМ!!!! "Любовную лихорадку" с Траволтой и Йоханнсон в гл. ролях, оттуда и "вытащила" эту книгу
Фильм один из моих глубокоуважаемых

Странно,когда читаешь книгу, ни разу не улыбнуться. Отличная, сильная, правдивая вещь. Никакого подслащивания пилюли - только правда о нелегкой жизни бедняков, угнетенных, непонятых и одиноких. О чудовищной скуке и необходимости отказаться от мечты.

Очень толковая книга.

«Какой-то в этом должен быть толк!» - восклицает в конце книги девочка, одна из главных героинь, и я вместе с ней задаюсь вопросом – какой же в этой книге толк? Сочинение об одиноких, неприкаянных, изломанных судьбой людях, живущих в маленьком городке Американского юга в самом сердце Великой депрессии.

- Владелец кафе, жаждущий только любви, и хорошо бы детей, ничего не получающий от жены, они даже спать ложатся «по сменам», а вскоре он и вовсе становится вдовцом

- Забулдыга-бродяга, исколесивший уже пол-Америки, нигде надолго не остающийся, читающий наизусть «Капитал» и душимый злобой и гневом на несправедливость жизни, и от отчаяния пьющий так, что даже читательской печени больно

- Девочка-подросток из белого отребья, семеро на лавках, живущая музыкой, которая играет у нее в голове, и которую невозможно вывести из «внутренней комнаты» во внешний мир, потому что склеенная из говна и палок скрипка никуда не годится

- негритянский доктор, интеллектуал, мечтавший, что его дети продолжат образование и станут оплотом новой расы, в результате деспотичности в воспитании потерявший связь со своими детьми

- все эти персонажи (и многие другие) объединены одним главным героем – глухонемым Стингером, к которому они приходят излить свои тревоги и мечты. Он всем кивает, улыбаясь доброжелательной улыбкой, и таким образом, негласно становится центром их жизней. Всем кажется, что только он понимает, только он знает, как жить и что делать. А он лишь служит жилеткой, сам в свою очередь выплескивая языком жестов свою историю другому глухонемому товарищу.

В книге нет активного сюжета, потому что и жизнь их стоит на месте, не меняясь во времени (или возможно, становясь лишь чуть хуже). В книге нет никаких ответов, и кажется, что нет и вопросов – перед нами просто жизнь. В книге нет развития персонажей, потому что никто как бы и не знает, куда развиваться, нет никаких перспектив – ни для каких изменений. Все как было тлен и разруха – так и останется во веки веков. И какой же в этом всем толк?

Американский провинциальный городок 1930-х – как в любом романе южной готики – захолустный, депрессивный, обнищавший и очень тоскливый. Атмосфера безысходности и одиночества выписана так тщательно, что на каком-то моменте понимаешь, что и не цепляет вовсе. Когда всё настолько депрессивно, а персонажи вяло бултыхаются в этом болоте, не желая ничего менять, совершенно невозможно заставить себя сопереживать им или хотя бы с интересом следить за их судьбой.

Да и не ищут перемен герои книги, не собираются решать свои проблемы. Всё, что им нужно: притупить эту боль одиночества, хоть в ком-то найти утешение и понимание. Вот и выбирают глухонемого Сингера в качестве ретранслятора своего внутреннего голоса: каждый видит в нем то, что требуется именно ему, этакое «зеркало», которому можно выговориться и на время притупить боль от действительности, этакая иллюзия дружбы и родства душ. Да и сам Сингер, такой же израненный и одинокий, живет иллюзией дружбы со Спиросом, и после смерти грека никакое общение не может заменить этой иллюзии. Тоска, беспросветность и….всё.

Именно это «всё» и не понравилось в книге. Я не ждала от романа какого-то закрученного сюжета или развития персонажей, все-таки жанр накладывает свой отпечаток. Но одной удушающей атмосферы южного городка, где ничего не происходит – мало для полноценного романа, да и Фолкнер все это описал гораздо лучше и тоньше. Поначалу всё ждала, что автор сдвинется с мертвой точки и хоть куда-то выведет свою мысль. Когда стало понятно, что задача - передать атмосферу, и ни герои, ни автор не собираются хоть как-то решать проблемы-меняться-выживать-думать и размышлять, стало невыносимо скучно и книгу просто дочитывала на морально-волевых. Одним словом – совсем не мой автор.