Эту книгу я не могу назвать увлекательной или захватывающей, но с первых страниц чтения она стала очень важной для меня. И близкой. Ее сложно читать, еще сложнее - писать и рассказывать о ней.

Здесь нет сюжета - это автофикшн. Оксана Васякина рассказывает о смерти своей матери от онкологии, о том, как везла ее прах сначала в Москву из маленького городка на Волге, потом в Новосибирск, а потом в тупиковый маленький сибирский городок Усть-Илимск.

Вряд ли может быть еще больше пересечений с этим сюжетом, чем у меня. Новосибирск - мой родной город, где я живу и работаю. На Волге, в другом маленьком городке - вся моя родня по маминой линии. В Волжском я бывала в детстве. У моей мамы тоже рак молочной железы, но только она в ремиссии. Что не отменяет моих постоянных мыслей о возможном возвращении рака и ее неизбежной смерти.

Но гораздо больше меня сближали с текстом не пересечения событий и мест, а то, как пишет Оксана, как через письмо познает себя, жизнь, смерть, любовь. Этот текст - самоисследование, глубокая публичная рефлексия, смело рассказанная история своего взросления и познания мира, переосмысления отношений матери и дочери, отделения от матери, понимания своей сексуальности, осознания своей сути и ценности.

Обычно я примерно понимаю, кому и почему могу посоветовать прочитать понравившуюся мне книгу. Но не в этот раз. Это оказался настолько личный опыт, что мне сложно подобрать слова для рекомендаций. Эта книга - как долгий откровенный разговор по душам, на маленькой кухне, далеко за полночь, когда давно сброшены все маски и социальные роли, когда осталась только суть, искренность, честность. И такая близость, что почти наизнанку.