Рецензия Polukrovka на книгу «Щегол»

«Щегол» Донна Тартт

Вот и определился лауреат премии «Первое книжное разочарование года». Солидное, даже увесистое, я бы сказала, разочарование – 800 с лишним страниц. Увы, десять лет работы автора над этим романом отразились главным образом лишь на объеме. А я угробила на него кучу свободного времени, поэтому раздражена и не склонна к сочувствию и пониманию.
Начну с главной претензии - персонажей. С ними в книге просто беда. Из примерно двадцати более-менее значимых героев только один у меня вызвал симпатию (да и вообще хоть какие-то чувства, кроме равнодушия или раздражения) - Хоби. Молчаливый и проницательный реставратор мебели, который влюблен в свою работу, который мысленно живет в тех веках, когда те стулья и комоды, что он чинит, еще сверкали свежей лакировкой. Это единственный душевный герой, полностью остающийся в нужном образе с начала и до конца книги. Про главного героя даже говорить не хочется, но упомянуть нужно. Это аморфный и не обладающий никакими индивидуальными особенностями тип преступного склада ума, всю жизнь страдающий от несчастной любви, балующийся алкоголем и наркотиками (наркотиков, кстати, в книге безумное количество, прямо пособие какое-то), и винящий во всем ужасную случайность, во время которой погибла его мать (это не спойлер, а начало книги). Попытка автора немного очеловечить его, привив комплекс вины за эту случайность, не удалась, и главный герой все произведение и ведет себя, и ощущается, как полный говнюк нехороший человек. Лучшего друга главного героя, который вроде украинец по происхождению (разумеется, по имени Борис), без нервного тика вспоминать не могу. Отец у него – что-то вроде главного инженера, ездит на инспекцию шахт по всему миру – ходит весь в золоте, дорогущих часах, но в грязной, потрепанной одежде, пьет по-черному (разумеется, водку) и бьет сына; а сын в детстве постоянно голодал, несколько месяцев бомжевал (как же по-другому), и чуть ли не на каждом вокзале его хотели похитить растлители малолетних для подпольных борделей (разумеется, это же Украина). Вряд ли кого-то удивит, что он тоже пьет по-черному в свои тринадцать лет, виртуозно матерится (русского мата в книге полно, причем написан он латиницей, сразу Берджесс вспоминается), умело стреляет, а как вырос – подался в мафию. Для умного молодого писателя наличие таких пошлых клише в двадцать первом веке не просто удивительно, это откровенно дурной вкус.
К достоинствам произведения могу отнести уютные описания процесса реставрации мебели (которых гораздо меньше, чем хотелось бы) и картину «Щегол» Фабрициуса, вокруг которой крутится основная нить повествования. Сама картина производит на меня гнетущее впечатление, пусть и не могу не отметить мастерства художника. Я не вижу ничего позитивного и воодушевляющего в изображении несчастной птички, прикованной к своей жердочке. Мне кажется, даже заключение в клетке выглядело бы более оптимистичным, чем эта едва заметная, тоненькая, но такая крепкая цепочка. Иллюзия свободы, но свободы нет. Параллелей с человеческой жизнью можно провести сколько угодно. Я также не понимаю умиления главного героя от того, что щегол на картине спокойно сидит, смирившись с заточением. Этому радоваться нужно, что ли? Давайте тогда дружно поаплодируем смирению перед судьбой, тоске в глазах и бессмысленному существованию.
Эта книга - не пустышка, нет. Это добротный, тяжеловесный роман со всплывающими иногда умными, а иногда даже и интересными мыслями. Описания хороши, вставки из истории искусства – тоже. Но по сравнению с загадочной, изысканной и элитарной «Тайной историей», «Щегол» кажется прямолинейным, затянутым и скучным жизнеописанием бесхарактерного неудачника. К языку повествованию претензий нет, Тартт пишет хорошо. Но этого слишком мало для хорошей книги. Этот роман посредственен, абсолютно и бесповоротно. И мне даже обидно, что такая выразительная картина, как «Щегол», теперь будет ассоциироваться с настолько эмоционально бесцветным произведением.
Книга прочитана в рамках Книжного марафона 2015, п. 1 «Книга, в которой более 500 страниц».