Рецензия Aniko на книгу «Есть, молиться, любить»

«Есть, молиться, любить» Элизабет Гилберт

Еда…

Дорогая книжка, ты для меня единственная, и знаешь, почему? Потому что я еще никогда не видела книги из 600 страниц, которую даже на 577-й странице читать все еще не интересно. Поверь мне, так вообще-то не бывает - ну максимум на сотой странице ты находишь что-то более-менее приемлемое и понимаешь, что не зря столько мучился. Но тут - 577-я, а все еще ничего. Путешествия героини по Италии - это, конечно, мило, но, будь добра, скажи, почему как только начинается интересное описание или рассказ, героиня вдруг резко прерывает разговор об этом?
Или вот еще - если ты была написана для того, чтобы помочь людям отыскать свой путь, то почему я читаю описания совершенно необъяснимой и нелепой депрессии, которую не натянешь ни на одни уши? Где он, этот важный путь к себе? Где?
Помилуй, книжка, так нельзя! Ты просто сожрала мое время, причем съела даже больше, чем я могла позволить тебе скормить. Я, конечно, не могу не сказать тебе спасибо за десятки печеных яблок, с помощью которых я коротала дни, читая тебя, но, прости, это единственный плюс, за который я тебе благодарна.

Молитва!

Дорогая книжка, я искренне прошу небеса, чтобы ты кому-то помогла. Я имею в виду - действительно помогла найти свое духовное Я, а не понять, что без полугодовой медитации в Индии среди незнакомых людей путь к себе невозможен. В путешествии героини по Индии есть только одна действительно важная сцена - момент, когда она переосмысливает свой порядком задолбавший читателя развод на крыше башни. Не буду описывать это подробно, но скажу только: я от всей души молюсь, чтобы тот, кому вдруг понадобится переосмыслить свой развод или что-либо столь же глобальное, сразу попал на нужную страницу (где-то под конец тягомотины про Индию) и ознакомился с этим методом поподробнее. Он стоит того, чтобы его запомнить. НА ВСЯКИЙ СЛУЧАЙ. И прости, книжка, но если из тебя выбросить все остальное, а оставить только это, ты бы значительно выиграла.

Любовь?

Увы, дорогая книжка, но твоя третья часть - та, что про Индонезию, - вышла особенно плохо. На этом этапе чтение не скрасили даже печеные яблоки, поскольку твоя героиня совершенно отбила охоту следовать ее нравоучениям ввиду ее абсолютной безликости. За все эти несчастные 600 страниц я так и не узнала, как эта твоя Элизабет толком выглядит, и совершенно не поняла, что она за человек. Истеричка? Дура, заморочившая себе голову надуманной депрессией? Безмозглая путешественница, которая просто описала свои перемещения и встречи с какими-то людьми, но не открыла ни одной новой двери в моем сознании? Все это в ней есть, книжка, но все это второстепенно, потому что в твоей героине так и не нашлось чего-то главного. Добра ли, зла - не знаю. Но должно же в ней быть ХОТЬ ЧТО-НИБУДЬ!
Я люблю тебя, книжка, только за одну вещь. За твою предпоследнюю сцену. Нет-нет, ты не расслышала - не за последнюю, а именно за ПРЕДпоследнюю. За ту, в которой рассказывается о том, как нужно принять и полюбить себя. С завистью, злобой, вселенской дурью и омерзительным характером, которые в разной степени присутствуют в каждом из нас. Я снова-таки не буду описывать, чтобы не портить кому-то впечатление, но если что - место встречи с любовью к себе где-то между описанием слегка придурошного мальчика на острове и розовыми соплями про любовь с блеклым бразильцем, имени которого я не помню, внешности которого я тоже не помню, а характера у него не было вовсе.
Но в целом, книжка, после месяца мучений, за который я одолела твое, в общем-то, щупленькое тельце, я бы посоветовала своим друзьям только одно: пойти поесть, прочесть пару молитв благодарности за сэкономленное время, а потом обратить внимание на любовь. К себе ли, или к кому-то - не важно. Но главное - не читая тебя. Совсем не читая.