Рецензия Coffee@limon на книгу «Как сон»

«Как сон» Войцех Кучок

Что отличает хорошую литературу от плохой? Я не хочу сейчас касаться имен писателей, жанров или чего бы то ни было еще. Вот просто, перед вами две книги: какую вы посчитаете хорошей, а какую плохой? Для себя я ответила на этот вопрос так: если читаешь запоем даже то, что тебе совершенно не нравится, значит это хорошая книга, хорошая литература.
И решила я так не далее, как сегодня, проглотив в несколько присестов книгу Войцеха Кучока «Как сон». По сути, мне в ней ничего не понравилось. По крайней мере, вначале. Начинающий доктор–гей, выискивающий мужчин, похожих на мальчиков; умирающий писатель, интересующийся чужими пипками (интерпретация автора); бывшая актриса, впадающая в нарколепсию, сделав хоть что-нибудь грандиозней чиха. Не слишком впечатляющие герои… Кроме того, стиль повествования липкий, как патока. Фразы, словно зависают в воздухе и тянутся, тянутся застывающим растопленным сахаром, накручивая, завивая и повторяя одни и те же слова бесконечно. Читаешь и думаешь – зачем? Но вот что-то держит, не отпускает, не заставляя даже дочитывать, а словно беря «на слабо» - спорим, дочитаешь сама, тебе захочется. И дочитываешь. Потому что выхода другого просто нет. Затопило по самую макушку. Умяло чувствами и эмоциями. Показало жизнь, какой она зачастую и бывает.

"Нелюбимым мало что удается, их неживая жизнь порастает плесенью, их души задыхаются".

В книге совершенно нет действий. Нет, действия, конечно, какие-то есть. Герои что-то делают, разговаривают, живут, как минимум. Но вначале их жизнь напоминает все ту же застывающую патоку. И по мере того, как они понимают, что так жить – это все равно что умереть, стиль повествования меняется. Фразы обретают форму, жизнь героев – смысл. Становится интересней, что же в итоге выберет каждый из них, потому что и доктор, и писатель, и актриса теперь не как минимум живут, они свою жизнь рисуют заново.

"По-настоящему люди могут жить только в других людях ... депрессия - это не что иное, как бездомность, от депрессии страдают люди, у которых нет никого, в ком можно было бы поселиться".

И вот когда для каждого находится тот, в ком можно поселиться, становится не важно – что скажут окружающие или сколько этой, уже перерисованной жизни осталось. Просто все становится на свои места, как последняя прочитанная страничка в книге.

… ветер приходит, чтоб нас отсюда сдуть,
стереть наш след и засыпать наш путь,
следы на дорогах, где мы прошли вдвоем,
не то все подумают, что мы еще живем…