Рецензия на книгу «Вино из одуванчиков» — Пущу я одуванчики по ветру

«Вино из одуванчиков» Рэй Брэдбери

Мальчик стоит на вершине горы и медленно дует на одуванчик. Белые пушинки с семечками летят в долину, на следующее лето долина превратиться в золотистое поле. Затем придут люди, соберут эти одуванчики, закупорят их в бутылку. Так сохраняется лето, так сохраняются воспоминания, так детство не хочет перерождаться в юность. Детство – вино из одуванчиков, что соберёшь, то и получится.
Может получиться сладкий нектарный привкус, а может получиться горький настой. Это зависит от нас самих. Мы закладываем секретики, в надежде на то, что когда мы вырастем, наши мечты и желания сбудутся. Но проходит лето, проходят годы и стёклышко с секретиком забываются, забывается и то место, где он сделан. Только детство это немного другая пора. Подобно вину, которое с каждым годом становится всё лучше и лучше и набирает крепость, детство, когда о нём вспоминают, приобретает более осознанный характер. Иногда мы удивляемся тому, какими мы стали, что из нас получилось. Но с каждым прожитым днём крепнут воспоминания. В детстве мы ждём, когда же мы станем взрослыми, когда нам позволят оставаться одним, когда нам позволят гулять допоздна, а когда мы взрослеем, то начинаем размышлять как пожилая мороженица из книги «Но я ведь тоже была молодой». В коробке остаются воспоминания, фантики, бантики, скрепки и камушки, когда мы находим их, мы улыбаемся тому, что когда-то трепетно собирали свою коллекцию, но куда она теперь, когда мы повзрослели? Наверное, она для тех, кто пришёл после нас – нашим детям, нашим внукам, тем, чей мир ещё продолжает пребывать в стране грёз и фантазии.
Иногда дети говорят нам «Вы разве никогда не были детьми?» и становится грустно, ведь детство-то прошло, 5, 10 или более лет назад, оно так далеко. Но ведь всё это неправда, внутри каждого человека живёт частичка детства, которую только нужно позвать. Просто мы, стали слишком серьёзно ко всему подходить, ведь мы знаем, что в детстве мы не были амбициозны, мы были непосредственными, мы могли говорить то, что вздумается. Мы могли часами играть в салочки и в казаков-разбойников, играть в мафию и устраивать дома на дереве. Но когда мы повзрослели, мы стали думать, что это слишком глупо, слишком по-взрослому и мы стали контролировать себя. Машина времени стала чем-то неестественным, машина счастья – недопустимым мифом. Мы сжимаем себя в тисках условностей и тех правил, что сами себе навязали, а ведь это не даёт нам ощущать мир в полной мере. Просто мы сами себе внушили, что быть немножко детьми – глупо, а это совсем не так.
Это как с бабушкой героя книги, она не собиралась меняться, не собиралась становиться серьёзной, сосредоточенной женщиной, она стремилась быть самой собой. И дело спорилось в её руках, блюда, растения подчинялись её рукам. Стоило же ввести серьёзные подсчёты, как вся магия и волшебство рухнули. Всё стало пресным и скучным. Взросление необратимо, но нам не нужно полностью вытаскивать из себя то, что принесло нам с собой детство. Частичка магии должна быть в нас самих. Мы должны отпускать от себя злость и ненависть, а детство, как вино из одуванчиков, должно год за годом становиться всё трепетнее.
Все мы, взрослые и дети испытываем иногда ту же радость, что и главный герой, когда наступает лето. И, наверное, это правильно, что есть варенье из одуванчиков, есть вино из одуванчиков. Ведь говорят, что ветер разносит наши воспоминания, а это значит, что поля, луга, и одуванчики впитывают в себя нашу жизнь. Мы зачерпываем ложкой варенье, держим его во рту и вспоминаем те счастливые моменты, которые нам удалось пережить. Мы открываем вино и чувствуем маленькие победы и крошечные поражения. Всё тут, в бутылочке вина.
И не важно, что наши рубашки, наши светлые брюки или юбки покроются жёлтыми пятнами от одуванчиков, ведь это отпечаток самого лета. Того лета, когда мы могли быть сами собой. Одуванчики побелеют, семена разнесёт ветер, но уже на следующий год новые поля одуванчиков будут впитывать наши солнечные эмоции. Позволите ли вы это?